Medonho

O louco da cidade
É um espelho às avessas
Em que ninguém se quer ver.

O louco da cidade
É um eterno Judas
Em Sábado de Aleluia.

O louco da cidade
É uma placa afixada
Nas fronteiras do caos.

O louco da cidade
É o sal da sanidade.

Minha cidade tinha o seu.
Medonho, por nome.
Ao vê-lo passar, as crianças
Faziam roda a sua volta,
E lhe imitavam os trejeitos,
E lhe faziam caretas,
E lhe gritavam, soberbas:
– Medonho, sai do meu sonho!
Ele sorria, banguela,
E seguia seu caminho
Em conversa com Deus.

Perambulava pelas ruas,
Magro como um vira-latas.
Nunca não pedia nada.
Catava as sobras no lixo.
Se alguém lhe alcançava um prato,
Aceitava de bom grado,
Mas dispensava a colher.
Raspava o prato com a mão,
E o devolvia, agradecido,
De banguela arreganhada.

Dormia pelas calçadas
Com a roupa velha e o boné
Enfiado na cabeça.
Só no calor mais extremo
Tomava banho na fonte
Com a roupa colada ao corpo.
Depois sentava na grama,
Tirava a calça, a camisa,
E secava ao sol, junto às roupas,
Com o boné sobre o colo.

Até hoje, desconfio
Que a cidade em que nasci
Não tinha um louco a preceito.
Toda vez que eu avistava
Medonho subir a rua,
A conversar com as valetas
E com os postes de luz,
Lembrava de São Francisco
(O santo que me perdoe)
A saudar o ribeirinho,
O irmão Sol e a irmã Lua.

No meio da gente toda
Correndo atrás de dinheiro,
Medonho nada queria,
E ria à toa, feliz,
Insanamente feliz,
A dividir os farelos
De seu pão com as formigas.
Medonho, sai do meu sonho,
Ou cometo a heresia
De atirar tudo pra cima
E ir no encalço de Deus.

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